Crônicas de Celso Cruz

Acordei em casa, na cama, com febre.
Alta.
Falta.
De ar.
Clara.
A dor não sara.
Não saía mais de casa, pouco da cama. Só tomava sopa rala. Mal chegava na sala. Eu fui perdendo tônus, musculatura.
Tomei tanto antidepressivo. Parei. Deu rebote. Cortei os pulsos. Parei de novo no hospital. Tentei um pico. Bobagem. Falaram dum templo no centro, duma Igreja de crente. Bobagem.
Veio um padre italiano, amigo da família.
Gostei do velho.
Contei pra ele minha história. A história de Francisco e de Clara.
E ri.
Ele voltou no dia seguinte com um livro grosso com a história, as rezas, os cantos de São Francisco.
Me confessei com o padre, que perdoou meus pecados.
Tomei metrô e desci na Paulista. Na esquina com a Augusta, no meio da rua, esperei abrir o farol e deitei na pista. Tudo parou. Aí me ergui e fui tirando a roupa. Minha calça diesel, minha camisa cara, meu sapato, a meia, a cueca, fui ficando nu.
Fiquei.
Peladão.
Lá.
Ria.

(Continua…)