Crônicas de Celso Cruz

Não lembra mais como isso começou? Não sabe mais nem como veio parar aqui? Ela segura as bordas da cama, os braços jogados para trás, o rosto fatiado pelo fim de tarde que entra pela janela. Cabelos esparramados pelo travesseiro e pelos lençois brancos. O torso branco. Os seios nus. Bicos rosados. Calcinha branca. A perna direita que se dobra, fingindo esconder a sombra dos pelos púbicos. Os dedos do pé esquerdo se esticam e contraem. O telefone toca, toca, toca, lá na sala. Ela não esboça outro gesto. Nem sorri. Então volta o silêncio. Enfim, um suspiro vira sorriso. Com a boca, você vai beber direto na fonte. Até o gemido. Até o grito seco, curto, groso. Agora, de volta ao silêncio, percebendo os olhos fechados da noite, começa, lento, o seu fim.  

Para Philip Roth