Crônicas de Celso Cruz

Essa lágrima gorda que caiu sobre a pauta do caderno, manchando a escrita azul, meticulosa, foi susto com o agora ou o retorno de um lusco-fusco antigo, uma fotografia lá da infância, que, de repente, emergiu de uma gaveta da qual você nem lembrava?

Você rabisca garranchos barulhentos, sem olhar pros lados. O passarinho canta fora da cozinha. A mãe liga o rádio num desses programas da tarde. A cafeteira borbulha. Ela confere o bolo que cresce no forno.

Parece que você saiu da cena e viu tudo como no cinema, viu tudo de um canto encalacrado do futuro, tudo como se já não fosse. Ou, sem sair da cozinha, você intuiu aquele beco de onde, um dia, mirará o que era.

Aí a gota caiu.