Crônicas de Celso Cruz

Pensamos num cachorro (quem ia levar o bichinho para passear duas vezes ao dia?). Pensamos num gato (o apartamento cheirando a bichano?). Até que meu filho mais velho ganhou um Betta numa festa de São João.

O peixinho vermelho e dourado veio num minúsculo aquário, um quadrado de uns 15cm por 15cm, com cascalho no fundo. Disseram que é espaço suficiente.

Disseram também que o Betta não é lá muito sociável, se colocado com outro peixe a briga acaba em morte. Ele come umas bolinhas duas vezes ao dia. A água deve ser trocada a cada três.

Eu não me aproximo muito. Nunca fui muito fã de peixe em aquário. Sinto claustrofobia. 

Anteontem, de manhã, eu trabalhava no escritório, de repente ouço gritos no fundo do apartamento.

Corro para a cozinha. No caminho, cruzo meu mais velho que vem com os olhos esbugalhados. O caçula num canto, calado. Na lavanderia, minha mulher chora.

- O peixe. O peixe.

Aquário vazio sobre a bancada.

- Fui trocar a água no tanque. Ele caiu. Ele caiu. Foi pelo ralo.

Demoro a entender.

- Ai meu Deus! O peixe. 

Vou direto pro tanque, estudo sua estrutura de louça e o ralo. Agacho, estendo a mão pelo cantinho da parede e busco o cano embutido.  Procuro alguma rosca. Solto a liga do encanamento e inundo a pequena lavanderia.

Nada do peixe.

Enfio os dedos no cano.  Puxo um novelo grosso de sujeira.  O peixinho vem se debatendo. Cai no chão, fugindo. Seguro as belas guelras, pego um copo com água e jogo o animal ali dentro.

Minha mulher ainda chora. O caçula abre sorriso. Chamo o mais velho. Ele vem arrasado, mas muda imediatamente de humor ao encontrar seu amiguinho. 

Boto o copo com o sobrevivente sobre a mesa da cozinha. Pego outros quatro copos e preparo água com açúcar pra todos.

Brindamos ao Betta.