Crônicas de Celso Cruz

A jovem artista plástica passava horas extática na frente do quadro de Bosch no Museu do Prado e já tinha analisado cada detalhe do tríptico, tanto do ponto de vista estético, quanto sob a ótica histórica, ou mesmo semiótica, ou ainda psicológica e mítica. Mas nenhum estudo refreava a balbúrdia dos sentidos, o êxtase que a arrancava do tempo e do espaço, ali, na frente do quadro, num dos museus mais importantes do mundo. Fez um grande esforço para chegar ao seu amado quadro. Economizou meses do salário do estágio, comprou uma passagem promocional da Ibéria, rezou para que a imigração não a barrasse, alugou quarto mínimo em hotel do centro de Madri e, desde que chegara, pouco se afastara do Prado. Passou os olhos na profusão de obras primas para entrar no seu jardim. Ignorava os turistas afoitos e executava lentíssimos movimentos, pequenas vibrações nas pernas, pelos eriçados nos braços, frêmitos breves nos lábios, como personagem de uma longa peça de Bob Wilson ou Pinna Baush, outros dois mestres que faziam pintura no teatro, assim como Bosch fazia teatro na pintura. Quando a mulher mais velha esbarrou em seu ombro, deslocando a alça da bolsa onde ela carregava passaporte e caderno de desenhos e notas, nem notou. Só quando ouviu o pedido de desculpas, em sua língua natal, virou, sempre lentamente, o rosto e sorriu. Foi como um raio. Ou não estava, naquele segundo, diante de um outro jardim, que como uma dádiva, presente de um deus descuidado, que semeia prazeres e milagres ao acaso, iluminava seus olhos como o quadro de Bosch?

(Continua.)

O último concerto do mestre ele fez com playback, o senhor pode pensar que foi uma heresia, que nada, ele foi é muito macho, encarou até o fim a barra, apresentou a arte para o público, e toda arte, no fundo, é ilusão, que a matéria configura e que, jogada no mundo, se instala como vírus no coração da gente, como obra dum hacker, por exemplo, então o mestre, mesmo só com um fiapo daquela voz, foi veículo para aquela ária, que era mesmo foda, tecnicamente falando, não ia dar pra encarar, mas ele encarou, encarou como deu, pelo menos foi o que disse a minha professora. O que prova, de uma maneira definitiva, na minha opinião, como algumas coisas não tem preço. Para todas as outras, existe o nosso cartão. O senhor tem razões de sobra para ser nosso sócio.  Posso enviar a fatura?

Usou como argumento a saga de Macunaíma, o herói sem nenhum caráter, para justificar o costume de robustecer sua formação, citando diplomas que não tinha, congressos que não frequentara e livros que não lera, embora considerasse pilares de seu vasto currículo e dos concorridos cursos que ministrava, com performances antológicas, para regozijo das audiências, dos neoliberais aos pós-marxistas, no árduo caminho acadêmico que, a despeito de Mário de Andrade, mestre demasisado carola e sem tino para conluios, ele galgava com êxito. Ajeitou a gola do blaser e permitiu-se uma gargalhada, a gargalhada bonachona que usava como assinatura. Em silêncio, o espelho devolveu o esgar.

Durante a viagem, ao volante, ele me contou toda a história do Freud, como ele inventou a psicanálise, o tal complexo de Édipo, que ele baseou numa tal de uma peça de um grego de quem esqueci o nome, como ele gostava de charutos, não o grego, o Freud, como um câncer acabou com ele, pegou a mandíbula, a boca, dores terríveis e como, provavelmente, ele morreu com uma big dose de morfina, com uma força do seu médico, mas a psicanálise tá aí, é cara e tal, mas ajuda muita gente. A viagem foi curta. O taxímetro marcava R$ 25,00.