Crônicas de Celso Cruz

Votos

Caldo

Aproxima o olhar dos três punhados sobre o tampo da mesa e tateia as contas do teu terço. Cada grão leva a antigos almoços, jantares e amores. A lembrança entorna o caldo.

Experiência

“Os instrumentos do poeta são a angústia e a humilhação”, escreveu Borges. Cegos, larguei-os sobre a mesa, após utilizar os últimos laivos da experiência, executar cortes no peito e aninhar a pedra bruta.

Voto

De manhã, o monge sobe a encosta com o balde cheio. De tarde, derrama água na árvore seca. Agora, anoitece. O voto não tem preço.

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