Crônicas de Celso Cruz

A Toca

Rua de Amadora, arrabaldes de Lisboa, perto da Estação Ferroviária. Quem veio de longe e se perde pelos caminhos mal vê mais esse pequeno prédio, com o alto portão de ferro e a plácida fachada e, ao circular o edifíco pela ruela da direita em busca de um atalho para outra avenida, onde deve ficar o restaurante que recomendaram, por acaso cai no beco, sem perceber que a conservação da entrada não revela o desmazelo do resto da construção, nem o silêncio que emana das janelas. Mas, no que antes era a entrada da garagem, curto corredor coberto, que começa no portão de ferro que se vê da rua e leva à praça do fundo, quem acabou de entrar pela ruela não deixa de notar as caixas de papelão distribuídas ao longo da parede, criando um nicho, os pratos e os talheres arrumados com método sobre a pedra fria, como mesa posta. Quem analisa a cena confere rapidamente o relógio, constata que precisa se apressar para não perder a refeição e mal repara o estalo seco a suas costas. Então se vira.

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