Crônicas de Celso Cruz

O texto de hoje nasce da deliciosa mensagem da Alexandra, comentando o texto anterior do blog, Pizza. É uma mínima ode aos estrangeiros, ao acolhimento que minha amiga me dá e, além de tudo, uma homenagem carinhosa a um casal muito, muito querido.

Estrangeiros

1.

Quando o personagem do livro de Camus, no meio da praia da Argélia, sob o sol implacável, sente coceirinha no dedo e puxa o gatilho, o menino, no pequeno sobrado na zona sul de São Paulo, com a edição capa dura do Círculo do Livro entre as mãos, descobre que ele mesmo é O Estrangeiro. Com o passar dos anos, no meio de muitas cidades, sonhadas ou destruídas, de mãos dadas ou vazias, continuará ouvindo o zumbido das balas na carne estraçalhada.

2.

Quando a figura desembarca na praia que agora chamamos grega, vinda de algum canto do que hoje dizemos África, só quer comer e dormir. Quase não deixa vestígios. Mas os que a observam em poucos séculos criam a lenda de um deus estrangeiro, confinado nesta máscara de olhos vazados que ainda encaram turistas nos museus do primeiro mundo, scholars com teses desesperadas e infiéis adoradores, que agradecem a dádiva do alheamento em porres incríveis.

3.

Quando o gajo abriu a boca, a rapariga já sabia que ele era estrangeiro. O sotaque definiu a geografia, conhecida das novelas. “Eles tomam nossas mulheres e empregos” – alguém disse, numa rodinha. “As deles são prostitutas” – pensou o entendido. “Falta raiz” – aconselhou a vizinha. Amaram-se loucamente num hotel barato - e via e-mails melosos, depois que ele partiu. Talvez ela venha. Talvez ele volte. Os amigos abençoam. Amar: nem que seja no meio do Atlântico, num Titanic.            

                     http://soasgordassaofelizes.zip.net/index.html