Crônicas de Celso Cruz

Foi

Foi tentar a sorte na Rússia. Trabalhava numa refinaria. Uma noite sofreu assalto. Apanhou muito. Agüentou mais seis meses e voltou pra casa. Sorte dele.

Foi pra marinha mercante na Alemanha. Ia e vinha todo ano. Teve filhos e bancou família. Viveu assim trinta anos. Aposentou e voltou pra casa. Azar deles.

Foi trabalhar num hotel na Suíça. Levou a mulher. Arrumavam quartos. Gastavam pouco. Ganhavam grana limpinha. Só voltavam no verão pra torrar uns trocos. Sorte nossa.

Foi morar com um cara na Espanha. Abandonou tudo que tinha. Emprego, marido. Jamais voltou, nem em pensamento. Azar o meu.

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Manga curta

Ele esteve em Angola. Aquela tatuagem ele esconde o quanto pode. Nas poucas vezes em que usa manga curta dá pra ver. Se você puxa assunto, ele corta. Naquele tempo ele matava pretos. Pretos também mataram amigos dele. Alguns amigos dele jogavam futebol com as cabeças dos pretos. Hoje o inferno é diferente. Se é que hoje existe o inferno. Hoje ele vive num bairro de pretos. Ele tem amigos que têm medo de vir a seu bairro à noite porque é um bairro de pretos. Esses amigos chamam o bairro de gueto. Esses amigos não sabem o que é um gueto. Alguns pretos sabem. Ele tem amigos pretos. Se é que hoje dá pra chamar alguém de amigo. Amigo é difícil de definir. No meio do inferno fica mais fácil.

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